El día que supe que la ‘agresión’ de Israel se había convertido en un genocidio en toda regla

Me despierto y no todo ha terminado.

Hoy, la «guerra» terminó. Esto ya no es una agresión; es un genocidio. No hay otra palabra que pueda describir la escala de violencia que veo frente a mí.

Comienzo el día en Al-Maamdani, que fue bombardeado ayer. Otra instalación de atención médica más, otro servicio crítico para la supervivencia humana, destruido por la IOF. Puedo ver dónde cayó el misil. Es obvio. Puedo ver todo el daño, los cristales rotos de las ventanas esparcidos por el patio, los coches quemados y abandonados. Veo a otros periodistas conteniendo las lágrimas y respirando profundamente, tratando de recomponerse antes de reunir el poder para filmar sus informes. Veo a personas que fueron testigos de la masacre de ayer; desearía poder decir que son caparazones vacíos, que se han concedido incluso el lujo de estar en estado de shock, pero no lo están. Son prácticos, están destrozados y están aquí para buscar sus cosas.

Hay una iglesia aquí. Las pertenencias de la gente todavía están donde las dejaron. Veo un sándwich en el suelo, con solo un bocado, y mis pensamientos vuelan hacia la persona que se lo estaba comiendo. Era un civil desplazado, acampado en la iglesia de un hospital, hambriento y tratando de sobrevivir. Y, en el mejor de los casos, tuvieron que huir cuando comenzó el bombardeo, obligados a responder a su miedo antes que a su hambre. Tal vez murieron más tarde, hambrientos y abandonados al polvo por el resto del mundo, un mundo que todavía permanece impasible, permitiendo que los israelíes se salgan con la suya con el genocidio.

Porque eso es lo que es ahora. El mundo ya no puede fingir que aquí hay dos bandos. No hay humanidad, ni equidad, ni apariencia de justicia. Es una limpieza étnica calculada, deliberada y despiadada, y a nadie parece importarle lo suficiente.

¿Por qué vivimos en un mundo donde se ha normalizado el genocidio? Veo un biberón en la iglesia, debajo de los escombros, lleno de leche. ¿Qué le pasó a ese bebé? Y a sus padres, ¿qué le dijeron? ¿Que así es como suena una tormenta?

Ayer, había cientos de personas desplazadas refugiándose en este patio. No tenían otro lugar adonde ir y pensaron que un hospital sería el lugar más seguro. Imagínate en su lugar. Estás desplazado, vives en una tienda de campaña en un patio y, sin previo aviso, Israel dispara un misil directamente contra ti. La mayoría de las veces, te atacan con un dron, una máquina desde lejos, marcada con el logotipo de un traficante de armas estadounidense. Y luego, o bien mueres, o vives para ver a otros asesinados y mutilados, con miembros amputados. Y esa es tu vida.

***

Luego voy al [Hospital] Al-Shifa; también está superpoblado, con los desplazados y heridos esparcidos como restos de un barco, flotando donde pueden encontrar algún tipo de flotabilidad. Entro en el hospital buscando al Dr. Ghassan [Abu-Sittah]. Para mi alivio, descubrí que está ileso, y estoy aquí para entrevistarlo como testigo ocular de la masacre de ayer.

Todo está empezando a desencadenar una cascada de emociones en mí. Hay prendas de vestir colgadas en las barandillas alrededor del hospital, y empiezo a imaginar la historia detrás de cada una. Veo un vestidito morado y pienso en cómo, en un tiempo, probablemente era el atuendo de Eid de una niña pequeña, para usarlo en días felices, y cómo ahora es su uniforme de desplazamiento. Veo una camisa formal de hombre, tal vez ese era el atuendo de trabajo de su padre, y tal vez ahora esté muerto.

La voz de mi colega, Mohamed, interrumpe mi imaginación. «Hemos llegado. El Dr. Ghassan está dentro de esta habitación». Estoy nervioso, ¿qué se supone que debo preguntarle a un médico que ha sido testigo de una masacre dentro de un hospital?, pero él inmediatamente me tranquiliza. A pesar de las capas de trauma visibles a través de sus ojos, tiene la capacidad de hacer que una persona se sienta cómoda sin decir una palabra. La entrevista continúa; es triste, pero sale sin problemas.

Después de que termina la entrevista, decido que no puedo vivir con el picor de mi erupción para siempre, así que le pido su consejo. Me dice que es solo mi ansiedad que se muestra en mi cara, y me da una crema. Me siento un poco mal por preguntarle al Dr. Ghassan, un hombre que está tratando con niños amputados y heridos a diario en ese momento, sobre una condición menor de la piel. Pero no parece importarle. Supongo que ambos necesitamos una distracción después de una conversación sobre cómo encontrar los miembros amputados de los niños en un patio bombardeado.

Después, Mohamed, Hatem [otro periodista] y yo vamos a buscar algo de comida y una conexión a Internet para subir nuestro trabajo. Afuera no es mucho mejor que adentro. La gente está tratando de seguir con su vida diaria. En un genocidio, eso significa simplemente tratar de sobrevivir y salvar lo que se pueda. Hay una larga cola de personas alineadas detrás de un pozo, tratando de llenar sus recipientes de agua. Hay un hombre de unos 40 años de pie en la calle con algo de ropa para vender; supongo que tenía una tienda, fue bombardeada y salvó lo que pudo para tratar de ganar algo de dinero.

Compartir

Me las arreglo para encontrar algunas palomitas de maíz en el mercado, y me las llevo «a casa» a mi familia. Por lo general, comemos palomitas de maíz en las noches de cine. Esa es otra cosa que me han robado: ¿alguna vez me sentaré con mi familia y comeré palomitas de maíz mientras veo una película de nuevo? Toda la noche, estoy ausente. Es como si mi vida se hubiera convertido en la película, pero es una película que nunca debería haberse hecho, una película que nunca vería, pero de alguna manera me encuentro siendo un personaje principal en ella. El espectador inocente. ¿Es real lo que está sucediendo? ¿Es esta mi realidad ahora?

Una cosa que me gusta de mí mismo es mi capacidad para desincronizar mi cabeza y mi corazón. Todos los días, mi corazón sufre por el trauma y el dolor que veo a mi alrededor, y quiero llorar, pero mi cerebro me dice que no tengo tiempo para eso. Tengo que informar sobre lo que está sucediendo; es la única forma en que posiblemente puedo ayudar. Así que le digo a mi corazón que se detenga y solo escucho lo que mi cerebro me dice que haga.

Y eso es lo que hago. Día tras día tras día. Piloto automático. Sigo comiendo palomitas de maíz, compartiendo historias con mi familia sobre lo que vi hoy.

Extracto de«Los ojos de Gaza: Un diario de resiliencia» de Plestia Alaqad, disponible ahora en Little, Brown and Company, una división de Hachette Book Group, Inc. Copyright © 2025 por Plestia Alaqad.

Las opiniones expresadas en este artículo son propias del autor y no reflejan necesariamente las de Zeteo.

Mehdi habló recientemente con Plestia sobre su experiencia informando sobre el genocidio de Gaza en tiempo real. Mira abajo y consulta otras recomendaciones recientes del club de lectura de Zeteo:

Tomado de https://zeteo.com/